há-de iniciar-se um dia em que o frio emudeça
se silencie nos caminhos a dor da perda
um dia em que estejamos sentados à mesa
da família e o medo nos abandone
o dia definitivo de derrotar o sopro gelado
trazido por milénios no coração das mães
há-de iniciar-se o dia em que os filhos
serão homens eternos imutáveis casulos
há-de iniciar-se pela secreta mão dos amantes
únicos seres que carregam a alegria do efémero

escrevo imagens de mim ou doutra qualquer
escrevo desenhos no espaço do poema
que o será se só a imagem nos ficar na memória
ou melhor dizendo na retina - o que não seria já pouca imodéstia ou sorte

hoje seremos apenas nós
ficaremos de mãos dadas e riso nos olhos
até alguém nos gritar que o dia acabou
hoje vou encostar a minha cabeça no teu peito
e aspirar lânguida o teu cheiro de homem
não escolheremos as ruas nem as horas
em que as tuas mãos vão apertar a minha cintura
e a minha boca vai procurar a tua pele
não haverá sombra ou vulto à tua volta
quando os meus dedos forçarem a tua roupa
e cada poro meu te respirar
hoje vamos fazer o exercício de saber
se o desejo resiste a um dia sem medo

vou soprar no teu corpo
o grande segredo do prazer
vou desdobrar as minhas asas
vermelhas sanguíneas
voar rente ao teu silêncio
uma vez e outra e outra vez
beijarei lenta a tua boca
pousarei em ti o meu medo
o meu espanto o meu peso

Este é o teu mês. O mês em que nada senão tu existe. O mês em que a tristeza não me abandona. O mês em que a tua alegria me ocupa por inteiro a memória e o riso me é impossível. Este é o teu mês minha amada.

arranhámos as portas
olhos cerrados de raiva
corvos avançaram
decididos a pousar
nos teus ombros
a vigiar os teus passos
atentos ao teu riso
ao sangue que perdias
em grandes lagos
cerrámos os punhos
partimos a vida
virámos as costas
num grito mudo
entristecemos
vestimos as roupas
negras do luto

sentado na berma comi as unhas até à carne
até o sabor metálico do sangue me ferir



acordei nos meus braços
não sei o que me fazer

morreremos de vergonha junto ao mar
verde profundo da nossa infância

junto ao mar morreremos de tédio
parados rente ao turbilhão das águas
cegos de sol e vento morreremos
olhos fixos em nada

de mãos dadas de medo ficaremos
encostados às rochas milenares
de corpos enterrados até à cintura
guardaremos silêncio


junto ao mar indiferente à nossa morte
saberemos o tamanho da vida

se fechar os olhos
já só te invento
ficaste raiz na minha
vidinha a prazo
tu que foste árvore
de riso de sol e vento
tu que entravas de rompante
por nós dentro
tu que de outro modo
não sabias caminhar
e exageravas cada gesto
cada passo cada acto
tu animal tão branco
que lambias as feridas
em corpos estranhos
e da serenidade
nada sabias
tu a quem o meu avô
fechou as mãos nas suas
e olhou como se nunca
tivesses sido vista
tu que tanto a mim amaste
foste apagada pelo tempo

se fechar os olhos
já só te invento

E quando as águas do rio inundaram os caminhos
cortando pelo meio os troncos das árvores
deixámos de respirar afundando os corpos
não sei quantos regressaram não os procurei
eu sem ti não quero caminhar sobre as águas

guarda no silêncio
um desejo novo
um quintal virado a sul
uma planta a crescer
ao longo do dia parado
entre a manhã e a noite
demorada

um bocado de terra
onde plantar tempo
todo o tempo de sobra
um céu vermelho sangue
onde perder os olhos
uma árvore de voz com
rostos a sorrirem nas
tardes húmidas de Março

um bocado de terra
onde enterrar os braços
até criarem raízes
brancas indeléveis
linhas em direcção ao centro

da terra

quando os bancos do jardim
encerram mais cedo
que a vontade de regressar
à casa onde se planta
no centro da cozinha a
ouvir crescer as raízes
que inexoráveis o agarram
à vida da cidade lá fora
o homem convoca as palavras

quando mais nada resta ao
corpo de mãos abandonadas
no tampo da mesa nos bolsos
fundos do casaco antigo
quando o silêncio desce
pelas paredes e torna
a casa insuportável
o homem incova palavras
ancestrais

filho terra mulher tempo


casa